by Natacha
23. January 2010 09:50
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 Mardi matin, 10h30 : la tête dans la machine à laver depuis bientôt une demi heure, j'essaye désespérément de comprendre pourquoi le tambour ne veut plus jouer de la musique ! Pas que ça à faire… j'ai une pile monstre de repassage qui m'attend, l'aspiro à passer et le linge à ramasser. Direction la salle de bain. Et là, dans le miroir, stupeur et tremblement, cette fille là, ça ne peut pas être moi.
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 Un t-shirt Snoopy délavé, usé, avachi, des valises sous les yeux (1 mois de vacances pourtant) et une coiffure permanentée à la Dallas ! Mon Dieu ! Je suis une desperate Housewife !
Seulement ici, c'est la vraie vie, c'est pas la série. Je ne suis pas sexy, je ne suis pas riche, je ne fais pas de délicieux cookies, et ma voisine de 90 ans ne boit pas des margaritas avec moi! Dans la desperate housewife, moi je suis juste désespérée.
Ni une, ni deux, je dois me reprendre en main (Snoopy dehors!). Douche, habillage, brushing, maquillage, et même manucure. Je fais la totale. Je dois reprendre possession de mon corps. Retour devant le miroir. Cette fois, je suis d'accord, cette fille là c'est bien moi. De longs cheveux blonds bien raides, des yeux bleus aux cils allongés, la mine fraîche, avec une robe légère sous laquelle (comme Snoopy ne le laissait pas supposer) on peut deviner que je suis une femme. Et comme c'est un cas de force majeure, je mets même des talons.
Ça y est, j'ai gagné, j'ai fait fuir le démon de la « mémérisation », je ne suis plus juste desesperate, je suis aussi une wife.
Midi, mon chéri rentre, et en me voyant fermer la poubelle habillée comme pour un bal de débutante, il me dit :
« Ici c'est pas secret story, personne ne te regarde passer le balai !»
Pffff, les hommes...
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